Entre vivir e ir muriendo

¿A caso la gente nunca se pregunta si una parte de su ser va muriendo día a día, hora a hora? todo el tiempo, irremediablemente.
Y en ese momento en el cual uno presiente que algo muere, cambia, como un acto intuitivo del acercamiento al morir, y en ese instante, supongo, lo pienso, todos son buenos, cuando estamos cercanos a dejar de existir una sensibilidad nos abraza todo el cuerpo, es la vida, que hasta al más duro y seco lo abraza, y en ese instante todo ser piensa en sus seres queridos, en lo bueno o hijo de puta que fue, todos reflexionan casi sin pensar, reflexionan con el corazón, e intentan encontrar en ese preciso instante el sentido que tuvo haber vivido esta vida, y si no lo encuentran, lo inventan, todos necesitamos morirnos conformes, felices.

Para alguien tan obsesivo y que vive casi cualquier hecho tan intensa y profundamente es muy dificil pasar el día a día sin trastornarse en un punto, por eso, aunque cueste, empecé a entender y a mirar la vida parada desde otra esquina, la esquina de la posibilidad, porque la vida es eso, la posibilidad de haber conocido el mundo, ni más ni menos, para algunos la vida misma puede ser el infierno, lo sé, y es algo tan injusto como absurdo. En mi caso gracias a Dios no, pero quizás al universo que antes de mi nacer tuvo una conexión conmigo en la cual le caí bien y decidió darme la posibilidad de vivir en una vida no infernal, puedo decir que nacer fue genial, aunque no sé si esto lo digo para autoconvencerme porque ya estoy acá, pero como no sé y nunca podría saber que sería no haber nacido porque no existiría hablo de lo que experimenté, de lo que experimento. Si bien la vida me duele, me pesa, por una extraña razón que no se si tendrá que ver con mi sensibilidad o con mi pensamiento del todo mismo, o con ambas, sin embargo, me lo planteo como la posibilidad más suprema e increible de haber conocido el mundo, es decir el todo mismo: olores, músicas, colores, texturas, comidas, personas, gustos, lugares, flores, poesías, artes, el sabor de los besos, los abrazos, la piel, el color de los ojos, el amor, las sonrisas, el miedo, la temible locura, el llanto, las bebidas, las drogas, la cobardía, la audacia, la solidaridad, la horrible venganza, el tiempo, la mal parida envidia, la eterna amistad, los lazos familiares repentinos, la luz del sol, el color y la inmensidad del mar, el poder de un "te quiero", las montañas, los ríos, los árboles, las aves, las calles, los sueños, las películas, el viento en la cara, el universo, los signos, la filosofía, la hermosa niñez, la inocencia, el venenoso odio, el chocolate, los helados, los libros que nos trasladan a otro mundo, y todo... no me alcanzaría la vida para seguir describiendo a la vida misma, pero también el tener la posibilidad de estar escribiendo esto.
Entonces la vida es un regalo, y cada minuto es increiblemente hermoso pero se acaba, y la gente no entiende eso y viven todos (vivimos todos) apurados, y la gente se empuja en el subte para llegar al trabajo a horario, y el taxista putea al colectivero porque freno de golpe, y como estamos todos metidos en esta burbuja y ya creemos que vivir asi es natural, entonces seguimos viviendo así.
Debes en cuando me hace bien frenar en el medio del pasillo del subte en la estación 9 de Julio, en la que se hace combinación y que si no vas a la velocidad de los demás te arrastran, y freno y me los quedo mirando, pobre gente, que pequeños son todos y que estúpidos, yo los miro desde afuera y me siento más inmensa y menos estúpida, aunque por momentos yo también soy un engranaje de todo esto, todos lo somos, es angustiantemente inevitable.
No se a que iba ya, pero creo que a vivir con menos presión, más relajados, esto es un juego, una improvisación, se termina y hay que tenerlo bien en claro, yo quiero aprovecharlo, darle sentido,(porque muchos de nosotros pierde constantemente el sentido), quiero vivir la vida, no existir en la vida, y el solo estar escribiendo esto y estarlo pensando, (aunque para muchos estar frente a un monitor no sea vivir la vida) a mi escribir esto no sabén como me sirve, porque lo dejo petrificado.


~ Danila